Agora que, aos poucos, vou conseguindo realizar os meus pequenos devaneios, não consigo dar vida a personagens de histórias que poderiam ter sido a minha vida. Que eu desejava que fosse a minha a minha vida.

  Não deveria estar eu feliz? Então porque sufoco eu por ter perdido a capacidade de escrever qualquer coisa que me viesse à mente? Porque me aborreço por ter perdido a capacidade de transpor para palavras os meus sentimentos e desejos de modo a criar histórias, uma vez que não tinha eu coragem de os demonstrar, tendo assim que pôr outros a fazerem-no?

  Se escrever é uma paixão, porque não consigo eu fazê-lo? A única coisa que faço é gatafunhar míseros textos sem sentido.